Cansada. Cansada de tudo e de todos. Cansada da falta e da desesperança de um preenchimento. Cansada da existência combinada com o possível inalcance.
Um dia cheguei a pensar que o suicídio vinha apenas de um momento de dor desesperadora, uma busca pelo extremo anestésico. Mas achei uma razão - se é que posso chamar de razão a exata falta da mesma - ainda mais triste: o cansaço. A monotonia, a falta de motivação. Não um suicídio aflito, mas planejado. Uma opção viável para quando cada resquício de vitalidade sumir. Qualquer coisa eu me mato. É um plano B em caso do plano A de seguir em frente dar errado.
Cansada. Cansada do meu cansaço. E assim tento manter as lâminas fora de alcance.
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